La atmósfera densa y acogedora del Liberty Bar adormece los sentidos del comisario Maigret, que se deja mecer por la voz cansada de la «Gorda» Jaja y la visión de los pechos de Sylvie; es como una cálida siesta en la Costa Azul. Esta podría ser una descripción más o menos aceptable de aquel rincón en donde el tiempo se detuvo.

Eran las tres de la tarde, hacía frío y se sentía el típico viento de otoño. Irene siempre pensó que era una estación engañosa en la que la gente salía de su casa con poco abrigo pensando que no iba a hacer mucho frío. Pasaban las horas, se caían las hojas, y esa misma gente se arrepentía de haber dejado la campera colgada. Como ella se arrepentía de tantas otras cosas.

Para quienes, por estar flotando en la culpa del pasado, y en la falsa seguridad de querer combatir la incertidumbre del futuro, dejan de vivir en el presente.

Ninguno de los profetas que las diversas religiones a lo largo su historia dieron al mundo hablan de que solo puede ganarse el cielo luego de transitar por una vida de agobio y sufrimiento.

Cuando por razones laborales viajaba de pueblo en pueblo manejando mi vehículo, a veces deseaba que la ruta fuera eterna para seguir en un permanente andar sin necesidad de llegar a ningún lado.

Sentado en el patio de mi casa me llama la atención un grupo de hormigas.
Hay una que lucha denodadamente contra el viento para trasladar una hoja que al menos le duplica en tamaño. Cada vez que avanza unos centímetros el viento la vuelve hacia atrás, sin embargo, sigue adelante con mucho esfuerzo y voluntad.

¿Recuerdas que te hablé de ese fulano tímido y retraído?
¿A cuál te refieres?
Al profesor del Internado de señoritas candorosas y devotas…